Лучший стих о маме слезы

  • Закрыть ... [X]

    «Взрослые стихи о маме» – сама эта фраза звучит невероятно пронзительно и трогательно.
    Какое счастье, что даже став взрослыми, мы имеем возможность в трудный момент прийти к самому родному человеку – маме.

    Стихотворения о матери – дань уважения и признательности простым женщинам, ведь именно по отношению к матери народ меряет свое отношение к человеку.

    Материнская вера
    Евгений Савинов
    Когда-то мама убеждала близких,
    Что никого меня красивей нет.
    Но девушка рвала мои записки,
    И женщина потом смеялась вслед.
    — Ты будешь счастлив! – верила упрямо,
    Как будто мало в жизни хмурых дней.
    Но если счастье обещала мама,
    То как посмею я не верить ей?

    Когда я был ребенком, родная моя
    Алексей Апухтин
    Когда я был ребенком, родная моя,
    Если детское горе томило меня,
    Я к тебе приходил, и мой плач утихал:
    На груди у тебя я в слезах засыпал.

    Я пришел к тебе вновь… Ты лежишь тут одна,
    Твоя келья темна, твоя ночь холодна,
    Ни привета кругом, ни росы, ни огня…
    Я пришел к тебе… Жизнь истомила меня.

    О, возьми, обними, уврачуй, успокой
    Мое сердце больное рукою родной.
    О, скорей бы к тебе мне, как прежде, на грудь,
    О, скорей бы мне там задремать и заснуть.

    Для прохожих…
    Нина Краснова
    Для прохожих ты просто прохожая,
    Просто женщина средних лет,
    На мелькнувший пейзаж похожая,
    Без особых примет.

    В платье массового производства
    (Сшито как по тебе оно),
    С сумкой (сумка «авоськой» зовется,
    Их во всех магазинах полно).

    Поворот… тротуара обочина…
    Театральная площадь… мосты…
    Ты идешь – я слежу озабоченно
    За тобой из Москвы.

    Кто-то (много не нужно умения)
    Может локтем тебя толкнуть,
    Кто-то может в своем самомнении
    Сверху вниз на тебя взглянуть.

    Или кто-то не слишком вежливый
    Может словом обидеть, хамя.
    Хоть плакаты повсюду вывешивай:
    «Люди! Это же мама моя!»

    Мы часто
    Владимир Фирсов
    Мы часто мать по пустякам тревожим:
    У друга заночуешь иногда,
    А мать не спит
    И думает, быть может,
    Что с сыном приключилася беда.
    Она не спит.
    Минута словно вечность,
    Проходит перед нею, как вопрос.
    Заплачет мать,
    И ей как будто легче…
    А если у неё не хватит слез?

    О вера наших матерей
    Виктор Коротаев
    О вера наших матерей,
    Вовек не знающая меры,
    Святая трепетная вера
    В нас,
    Подрастающих детей.
    Её, как свет в березняке,
    Не вытравит ничто на свете:
    Ни единицы в дневнике,
    Ни злые жалобы соседей.
    Уж матери такой народ –
    Вздохнут,
    Нас долгим взглядом смеря:
    «Пусть перебесятся. Пройдет». —
    И снова верят, верят, верят.
    Так верят матери одно
    Взыскательно и терпеливо.
    Но – не крикливые – они
    Не почитают это дивом.
    А просто нипочем года
    Их вере, трепетной и нежной;
    Вот только мы-то
    Не всегда
    Оправдываем
    Их надежды.

    Пишите письма матерям
    Сергей Викулов
    Поют гитар походных струны
    В тайге, в горах, среди морей…
    О, сколько вас сегодня, юных,
    Живет вдали от матерей!
    Вы, вечно юные, в дороге –
    То там объявитесь, то тут…
    А ваши матери в тревоге
    Вестей от вас всё ждут и ждут.
    Они считая дни, недели,
    Слова роняя невпопад…
    Коль рано матери седеют –
    Не только возраст виноват.
    И потому, служа солдатом
    Или скитаясь по морям,
    Почаще все-таки, ребята,
    Пишите письма матерям!

    О матери
    Анатолий Передреев
    Уляжется ночь у порога,
    Уставится в окна луна…
    И вот перед образом бога
    Она остается одна.

    Туманный квадратик иконы,
    Бумажного венчика тлен…
    И долго роняет поклоны,
    Она, не вставая с колен.

    И пламя лампадки колышет,
    Колеблет комочек огня
    Ночной её вздох… Не услышит
    Никто её, кроме меня!

    Лишь сердце мое отзовется,
    Сожмется во мраке больней…
    Никто никогда не вернется
    С кровавых безмолвных полей…

    Не будет великого чуда,
    Никто не услышит молитв…
    Но сплю я спокойно, покуда
    Она надо мною стоит!

    Мать
    Александр Яшин
    Нашумела, накричала,
    Настегала чем попало:
    — Всё постыло! Сил не стало!
    Нет от вас житья! –
    Села в угол, зарыдала —
    И просить прощенья стала.
    Просто очень ты устала,
    Бедная моя!

    Не волнуйся, успокойся,
    Вот тебе вода –
    Умойся,
    Отдохни,
    За нас не бойся –
    Подрастет семья.
    Ну, прибила… Что ж такого?
    Не со зла ведь,
    Не чужого.
    И зачем же слезы снова,
    Добрая моя?

    Мать и дочь
    Александр Люкин
    — У матери моей –
    Какое чудо! –
    За два часа
    Уже прошла простуда.
    Дров наколола,
    Вот и руки в тесте.
    Работает,
    А захворали вместе.
    … Не знала дочь,
    Но крепко знала мать:
    Чтоб хлеб испечь,
    Кому-то надо встать.

    Состарясь, из далекого села
    Александр Люкин
    Состарясь, из далекого села,
    Где глушь, где волки ходят под окошко,
    Забросив деревенские дела
    И над печуркою вздохнув немножко,
    Уж год, как мать приехала ко мне.

    Она всё чистила, варила мне, стирала.
    Хотел я сделать так, чтоб отдыхала,
    Но отдыха опять у мамы нет.

    Я запретил ей гнуться над полами,
    Сказал: ты мыть и чистить не должна,
    Сказал, что это сделает жена.

    Но только руки свесились у мамы.
    Моя забота боль разбередила.
    Заплакала: — Неуж не угодила.

    Вот опять ты мне вспомнилась, мама
    Ярослав Смеляков
    Вот опять ты мне вспомнилась, мама,
    И глаза твои, полные слез,
    И знакомая с детства панама
    На венке поредевших волос.

    Оттеняет терпенье и ласку,
    Потемневшая в битвах Москвы,
    Материнского воинства каска –
    Украшенье седой головы.

    Все стволы, что по русским стреляли,
    Все осколки чужих батарей
    Неизменно в тебя попадали,
    Застревали в одежде твоей.

    Ты заштопала их, моя мама,
    Но они всё равно мне видны,
    Эти грубые длинные шрамы –
    Беспощадные метки войны…

    Дай же, милая, я поцелую,
    От волненья дыша горячо,
    Эту бедную прядку седую
    И задетое пулей плечо.

    В дни, когда из окошек вагонных
    Мы глотали движения дым
    И считали свои перегоны
    По дорогам к окопам своим,

    Как скульптуры из ветра и стали,
    На откосах железных путей
    Днем и ночью бессменно стояли
    Батальоны седых матерей.

    Я не знаю, отличья какие,
    Не умею я вас разделять:
    Ты одна у меня, как Россия,
    Милосердная русская мать.

    Это слово протяжно и кратко
    Произносят на весях родных
    И младенцы в некрепких кроватках,
    И солдаты в могилах своих.

    Больше нет и не надо разлуки,
    И держу я в ладони своей
    Эти милые трудные руки,
    Словно руки России моей.

    Поделитесь статьей в соц. сетях:


    Поделись с друзьями



    Рекомендуем посмотреть ещё:



    Все стихи Цветаевой по категориям: удобный поиск Стих любимой я полюбил тебя

    Лучший стих о маме слезы Лучший стих о маме слезы Лучший стих о маме слезы Лучший стих о маме слезы Лучший стих о маме слезы Лучший стих о маме слезы

    ШОКИРУЮЩИЕ НОВОСТИ